Concurso de relatos 42º, La metamorfosis de Kafka (Invisible)

 

Este mes, desde El Tintero de Oro, la propuesta consistía en escribir un relato donde el protagonista despierte en un mundo o realidad que contenga un aspecto que no acabe de comprender. Aunque llego un poco tarde para participar en el concurso, como llevaba mucho sin pasarme por aquí por falta de tiempo, he decidido intentar participar al menos con un relato fuera de concurso.

Aquí están el resto de las propuestas.

Lo primero que veo son las flores mecidas por el viento. La llanura se extiende hasta donde me alcanza la vista, aunque no soy capaz de distinguir dónde estoy. Tampoco recuerdo gran cosa antes de llegar a este lugar. Me llamo Carolina y tengo cuarenta y dos años. Es lo único que sé con certeza. El resto de la información se me escapa por fisuras que no sabía que existían. ¿Dónde vivo? ¿De qué trabajo? Son preguntas que oscilan como una peonza en mi mente. En algún momento, puede que muy lejano, han debido de tener respuesta. Ahora, sin embargo, tan sólo queda el vacío que una vez ocuparon.

Estoy desubicada. No sé dónde ir ni qué tengo que hacer. Tal vez sólo debería caminar hasta que me tope con alguna otra persona. Pero ¿qué sentido tendría eso? Vagar sin un rumbo fijo y sin saber con qué peligros podría toparme no parece una buena idea. Aunque tampoco es que tenga una opción mejor. Así que comienzo a dar un paso tras otro, con la vaga esperanza de encontrar la razón que me ha traído hasta aquí. La realidad es bien distinta y tiene preparado otro propósito para mí. El paisaje no cambia por mucho que avance. Se mantiene imperturbable en su quietud, sin nada ni nadie que rompa el inquietante silencio que me acompaña desde que abrí los ojos bajo un sol cegador. Cada vez me da más la impresión de que he ido a parar a un mundo despoblado. Ni una edificación. Ni una carretera. La mano humana no parece haber pasado por aquí.

Harta de caminar y sin nada mejor que hacer, me siento sobre la mullida hierba. Tengo muchísima hambre. Y viendo que la posibilidad de comer caliente en un buen restaurante no existe, decido acercarme a uno de los naranjos que crecen en la vasta extensión y coger alguno de sus frutos. Ese es el instante en que descubro lo más desconcertante de todo. Y es que cuando extiendo la mano para coger una de las naranjas, no soy capaz de verla. Noto el músculo contrayéndose para cerrar los dedos alrededor de la comida. Sin embargo, no veo los dedos, ni el brazo. Extiendo la otra mano y lo mismo. Miro abajo para ver mis piernas y tampoco. Soy consciente de mi cuerpo, pero parece que éste no existe de manera física. Veo las margaritas que crecen a unos metros, el azul del cielo con sus nubes blancas y el marrón de la corteza de los árboles. ¿Por qué no puedo verme a mí misma? ¿Qué clase de hechizo pesa sobre mí? ¿Y cómo romperlo? Tal vez siempre ha sido así. Mi incapacidad para recordar no me deja saber a ciencia cierta si en mi mundo tener consciencia, pero carecer de cuerpo es algo normal. O si quizás se trata de una afección de la vista, común a mi especie, que me impide verme a mí misma.

Sea como sea, es hora de tomarse un descanso. Por esta noche acamparé al raso, refugiada entre el cobijo de algunos árboles. La oscuridad de la noche tal vez me inspire sobre qué dirección tomar. Mañana seguiré caminando y con suerte encontraré alguna de las respuestas que me atormentan.